Estudio Bíblico: Pascua 7 (C) – 1 de junio de 2025

LCR: Hechos 16:16-34; Salmo 97; Apocalipsis 22:12-14, 16-17, 20-21; Juan 17:20-26

El amor en una sala de espera

Permanecían en el vacío del tiempo. En el dolor entre lo que había sido y lo que aún no había comenzado. Jesús se había ido. El Espíritu, esa cosa salvaje e inalcanzable, aún no había susurrado sus nombres. Estaban entre historias, entre respiraciones. La resurrección había ocurrido. Pero el mundo aún no se había puesto al día.

Las lecturas de esta semana no ofrecen un cierre. Nos invitan a entrar en la cruda y irresoluble tensión de la fe. Esa que hiere, pero que canta. Esa que espera, con el aliento entre el dolor y la promesa.

¿Qué es la espera, si no es hambre? Un anhelo que se prolonga demasiado. Una esperanza susurrada en silencio. Habían visto un milagro, lo imposible. Y, sin embargo, Roma seguía siendo Roma. El látigo seguía azotando. Las monedas seguían tintineando en las manos de los que tenían palacios, pero no vecinos.

Y, sin embargo, algo se movía. No en el palacio. No en los tribunales. Sino en las bocas magulladas de los prisioneros que cantaban a medianoche. En el temblor de la tierra bajo los hombres que se creían inamovibles. Este reino no llegaba como suelen llegar los reinos. Sin trompetas. Sin tronos. Solo una tumba vacía. Una sala de espera. Una oración murmurada en la oscuridad.

Y aún así, amor. Un amor que se asienta en la tensión de una historia inconclusa.

Las lecturas de esta semana nos plantean una pregunta difícil y sagrada: ¿Y si la resurrección no es el fin del dolor, sino el comienzo de la práctica?

Hechos 16:16-34

«Bueno, eso se intensificó… al revés».

Era una esclava que sabía cosas, cosas que ponían nerviosos a los hombres poderosos. Su vida se medía en monedas que pasaban de mano en mano. Estaba doblemente atada, era propiedad de otros en cuerpo y alma, y no le quedaba nada que perder. Así que siguió a Pablo y a Silas por las calles, gritando la verdad, pero la verdad dicha por la persona equivocada sigue siendo ignorada.Finalmente, Pablo, frustrado y sin piedad, se volvió y expulsó al espíritu. Este huyó. Y ella quedó libre.

Pero su libertad significaba que alguien perdía sus ingresos. Una pérdida sustancial para los hombres que, digámoslo claramente, eran sus dueños. Así que tomaron represalias, como siempre hace el poder cuando se ve amenazado. Pablo y Silas fueron apresados, arrastrados ante las autoridades, desnudas y golpeadas. Encadenadas como hombres peligrosos. Porque la pérdida de beneficios es algo peligroso, un delito.

En la oscuridad de la prisión, con los cuerpos destrozados y las muñecas doloridas, cantan. Un himno con los labios hinchados. Una melodía que envuelve las costillas magulladas. Y la tierra escucha. La prisión tiembla. Las puertas se abren de par en par. Las cadenas caen.

Y, curiosamente, no huyen.

El carcelero, que tenía las llaves, ve la destrucción y entra en pánico. Temiendo la deshonra, se dispone a quitarse la vida. Pero Pablo le grita, con voz fuerte y tierna, interrumpiendo su desesperación: «No te hagas daño. Estamos todos aquí».

Toda la historia da un giro. Los cautivos se quedan. El carcelero es quien queda libre. Los encadenados son quienes liberan. El reino de Dios llega, no con fanfarria, sino con pasos suaves, en la oscuridad de la noche. Y una prisión se convierte, de alguna manera, en un lugar de alegría.

• ¿Quién eres tú en esta historia? ¿La chica que grita la verdad? ¿El prisionero que canta a pesar de todo? ¿El carcelero redimido por la gracia?
• ¿Qué cadenas, visibles o invisibles, siguen atándote?
• ¿Y si la libertad no consiste en escapar, sino en quedarse donde estás… hasta que algo sagrado se rompa?

Salmo 97

«¿Por qué no podemos tener un Dios bueno?»

Si buscas un Dios bueno y educado, que llegue a tiempo y no cause problemas, aquí no lo encontrarás. El Salmo 97 no habla del Dios de las tazas inspiradoras y las pegatinas concisas para el parachoques.

El salmista nos dice que Dios llega en una espesa oscuridad, en nubes ondulantes, en relámpagos que incendian el cielo. Este es un Dios que viene como un fuego voraz. No es el fuego habitual y acogedor, sino el que devora. El que limpia la tierra de todo lo que pretende ser inquebrantable.

La llegada de Dios hace que las montañas se derrumben. Incluso las cosas más altas y seguras, las que pensábamos que permanecerían para siempre, se derriten como la cera. Y la cera, si la has visto derretirse, no ofrece resistencia. Simplemente cede.

Y, sin embargo.

Hay otro tipo de fuego. Un fuego que no destruye, sino que recuerda. Un fuego que no consume, sino que llama tu nombre.

«La luz ha surgido para los justos. Alegría para los sinceros».

Este es el fuego que muestra el camino a casa. El fuego que quema todo lo falso, hasta que solo queda lo verdadero.

Así que nos queda una pregunta. Cuando llegue el fuego, porque llegará, ¿nos prepararemos para enfrentarnos a él? ¿O nos rendiremos y dejaremos que nos rehaga?

• ¿Qué hay en ti que necesita convertirse en cenizas y qué necesita ser rehecho?
• ¿Cómo has experimentado tanto el terror como la ternura de Dios?

Apocalipsis 22:12-14, 16-17, 20-21

«Para los raros y los cansados»

¿Y si el final no es el portazo de una puerta, sino el sonido de una que se abre con un chirrido? ¿Y si esta extraña y última palabra, la que viene después de los dragones y la desesperación, después de la sangre y la bestia, no es una amenaza, sino una bienvenida? Con alguien susurrando tu nombre en la oscuridad: «Ven».

«Y el que tenga sed, y quiera, venga y tome del agua de la vida sin que le cueste nada.»

No es un premio para los piadosos ni un secreto para los inteligentes. Es un regalo, inmerecido, inconmensurable, simplemente dado. Porque la gracia es así de ridícula. No es así como funciona Roma. Roma dice: «Demuéstralo. Gánatelo. Mécelo». Pero esta ciudad, este reino cuyas puertas nunca se cierran, dice que ya eres suficiente. Este no es un reino para los brillantes y exitosos. Es para los raros, los cansados, los que lloran con los anuncios.

Jesús dice: «Vengo pronto». No es una espera tranquila. Esperamos como esperan las mujeres en trabajo de parto, con la respiración entrecortada entre el dolor y la promesa. Esperamos entregándonos a lo que perdurará más que el dolor. Esperamos convirtiéndonos en la bienvenida.

Ven, Señor Jesús.

No estamos esperando el fin. Estamos viviendo el comienzo de algo que aún no ha llegado del todo, pero que ya es verdad. Hablaremos como quienes han visto lo que la misericordia puede hacer. Creeremos, incluso ahora, que la alegría tendrá la última palabra.

• ¿Qué parte de ti sigue sedienta, sigue exiliada, sigue esperando en las afueras de la ciudad?
• ¿Dónde has confundido las puertas con muros?
• ¿Y si la nueva ciudad ya se está levantando bajo tus pies?

Juan 17:20-26

«Unidad. No uniformidad».

Justo antes de que todo saliera mal —o quizá bien, dependiendo de cómo se lea la historia—, antes de la cruz, antes de las heridas, antes del largo silencio del sábado, Jesús reza. Y no es una oración para pedir un milagro final que sacuda las montañas y derribe a César de su caballo, lo cual, si somos sinceros, habría sido muy satisfactorio. Reza para que nos amemos los unos a los otros. Para que seamos uno.

No una unidad como la de Roma. A Roma le gustaban las líneas rectas, las sandalias pulidas y los enemigos callados. Jesús pide un tipo diferente de unidad, una unidad irregular, cosida con hilo y un poco descosida. El tipo de unidad que se ve cuando tu hermano la fastidia y tú le ayudas a mover el sofá de todos modos. El tipo de unidad que requiere esfuerzo. Que huele a sopa y lágrimas.

Esta unidad, esta cosa sagrada y frágil, no se trata de desaparecer. Se trata de convertirse. Convertirse en un vínculo de amor tan profundo, tan visible, tan obstinado que se niega a desaparecer.

«Para que el mundo crea». No porque los hayamos convencido con argumentos, ni porque los hayamos deslumbrado con brillantez o fuerza. Sino porque hay algo en esta forma de amar que deshace la lógica del mundo. Algo tan tierno que parece peligroso. Algo tan fiel que libera el alma. Amor que canta incluso con las costillas rotas. Amor que sigue uniendo las heridas mucho después de que los titulares hayan pasado a otra cosa.

Esta es la oración final: que el amor sobreviva a la herida. Que la unidad triunfe sobre el miedo. Que no olvidemos cómo pertenecernos los unos a los otros.

Esta es la oración. Este es el legado. Esta es la invitación.

• ¿De qué maneras seguimos prefiriendo la unidad de Roma —controlada, limpia, eficiente— a la unidad lenta y vulnerable del amor?
• ¿Qué significaría tratar a la Iglesia no como una institución que hay que defender, sino como una comunión por la que hay que arriesgarse?

Tina Francis es seminarista en el Seminario del Suroeste.

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