El obispo/a Ann Ritonia pronunció un sermón basado en el pasaje del Evangelio de Lucas 7:1-10. / El obispo/a Ann Ritonia pronunció un sermón basado en el pasaje del Evangelio de Lucas 7:1-10.
A continuación se presenta la transcripción de un sermón pronunciado por la Rvdma. Ann Ritonia, obispa sufragánea de los Ministerios para las Fuerzas Armadas y Entidades Federales, durante un servicio por el Día de los Veteranos en la Capilla de Cristo el Señor del Centro de la Iglesia Episcopal, en la ciudad de Nueva York, el 11 de noviembre de 2025.
En el nombre de aquel que nos ama, de aquel que nos salva y de aquel que nos impulsa siempre hacia adelante, amén. Por favor, tomen asiento.
Bueno, qué honor y qué privilegio es estar hoy con ustedes para rendir homenaje a quienes han servido en las fuerzas armadas de nuestra nación y a quienes continúan sirviendo con valentía y convicción.
Para mi familia, y supongo que para muchas de las suyas, el Día de los Veteranos no es solo un día libre, un fin de semana largo o una oportunidad para aprovechar las rebajas en el centro comercial. Es algo personal. Es sagrado.
Mi abuelo sirvió en la Primera Guerra Mundial. Fue condecorado con el Corazón Púrpura y la Estrella de Bronce por sus acciones en las trincheras de Francia. Y recuerdo sentarme con él por las noches. Vivía con nosotros mientras yo crecía. Era un hombre corpulento, por lo que no podía quitarse los calcetines. Así que yo lo ayudaba a quitarse los calcetines por las noches. Y cuando lo hacía, quedaban al descubierto las profundas cicatrices que le recorrían las espinillas, heridas de metralla sufridas en combate.
Mi papá y sus dos hermanos sirvieron durante la Guerra de Corea. Mi primo sirvió en Vietnam. Y, como muchos veteranos, no hablaban mucho de sus experiencias a menos que estuvieran con otros que también hubieran vestido el uniforme.
Cumplieron con su deber. Cuidaron de sus familias y, como tantos otros, siguieron adelante en silencio.
El Día de los Veteranos nos acerca a sus historias —y no a aquellas que están grabadas en monumentos o en las menciones de las medallas, sino a las que se susurran alrededor de las mesas de la cocina—. No como héroes distantes en pedestales, sino como personas reales, vecinos, padres, hermanos, feligrés/esas, personas que cargaron con pesadas cargas que la mayoría de nosotros nunca llegaremos a comprender del todo.
En el Evangelio de hoy, necesitamos a alguien que les resulte familiar. En el Evangelio de Lucas, nos encontramos con un centurión romano, un hombre de mando y autoridad, sí, pero también de compasión. Un soldado que sabe lo que significa liderar, cumplir órdenes y, tal vez lo más sorprendente, arrodillarse.
Ahora bien, no sé ustedes, pero cuando escucho las palabras «centurión romano», pienso en un gladiador. Y no espero humildad ni ternura. Pienso en armadura, órdenes, tal vez una espada o dos, o una lanza.
Pero este centurión romano nos sorprende. No acude a Jesús exigiendo un milagro, lo cual, dada su posición, sin duda podría hacer. En cambio, envía a otros, diciendo con humildad: «Señor, no soy digno de que entres bajo mi techo, pero solo di la palabra y mi siervo será sanado».
Esto no es bravuconería. Es vulnerabilidad, y es de santidad. Y por mi experiencia, los veteranos conocen esta postura. Se han mantenido erguidos en uniforme, sí. Pero muchos también se han arrodillado junto a amigos heridos. Han experimentado una camaradería sin igual, al ser parte de algo más grande que ellos mismos.
Y han tenido que escribir o entregar cartas a sus hogares con la esperanza de que nunca fueran leídas. Y no solo han cargado mochilas con equipo, sino que también han cargado con el dolor.
Y algunas de sus historias llegan a los titulares por su valentía. Como Frank Cius, un marine de Buffalo, Nueva York, que sobrevivió al «Hanoi Hilton» junto al senador John McCain y el almirante James Stockdale.
O Julia Parsons, quien falleció a los 104 años en abril de este año. Fue criptoanalista de la Armada durante la Segunda Guerra Mundial y descifró mensajes de submarinos alemanes como parte de un equipo secreto de mujeres dedicado a descifrar códigos. Y mantuvo en secreto su servicio durante décadas porque así era su deber.
No fue sino hasta 1997 que compartió con su familia lo que había hecho durante la guerra. Y lo hizo ese año porque fue a un museo en Fort Meade con una amiga y allí descubrió que su papel, en realidad, había sido desclasificado en 1970. Y guardó ese secreto durante 50 años. Nadie se lo había dicho.
Pero hay otros actos de servicio más discretos. Un capellán/ana que acompaña a un soldado durante un ataque de pánico. Un veterano que se ofrece como voluntario en un banco de alimentos porque le hace sentir que vuelve a servir. Una enfermera que reza con un paciente moribundo en un hospital de la Administración de Veteranos, susurrándole: «No estás solo».
Un soldado romano que cuida con gran cariño a un sirviente en su casa.
Y estas no son solo historias de servicio y sacrificio. Son historias de fe. E imagino que cada uno de ustedes aquí presentes y quienes se unen en línea conocen a personas en sus propias comunidades que han servido y siguen sirviendo de maneras grandes y pequeñas, muchos de ellos cargando con sus propias heridas.
Así que creo que la pregunta para nosotros es: ¿cómo, como comunidades de fe, servimos a quienes han servido?
Bueno, creo que el Evangelio de Lucas nos da una pista. Fíjense en que Jesús no entra a la casa del centurión. No impone las manos sobre el siervo. Simplemente habla y la sanación se produce.
¿Y el centurión? No actúa solo. Envía a los patriarcas. Pide ayuda. Confía en que la comunidad transmita su súplica.
Y amigos, esa es nuestra señal. Nosotros, la Iglesia Episcopal, estamos llamados a ser esa comunidad para los veteranos. A llevar las oraciones de quienes no pueden expresarlas en voz alta. A ofrecer espacios donde los veteranos puedan despojarse de su armadura, tanto la literal como la emocional. A ser un santuario donde la sanación no sea una recompensa por la fortaleza, sino más bien una respuesta a la fe.
Ahora bien, sé que algunos de ustedes podrían estar pensando: «Nunca he servido en el ejército. ¿Qué puedo hacer?».
Permítanme sugerirles esto. Si bien agradecerle a un veterano por su servicio nunca está de más, consideren ir más allá. Pregunten: «¿Qué fue significativo para ti en tu servicio?». O mejor aún: «¿Cómo puedo acompañarte ahora?».
Y si eres un veterano que nunca ha contado tu historia, ten por seguro esto: nosotros, la Iglesia Episcopal, estamos escuchando. Y no necesitas una medalla para ser importante. No tienes que estar destrozado para ser bendecido. Aquí, en la Iglesia Episcopal, hay un lugar para ti.
El centurión creía que la sanación podía llegar con solo una palabra, y Jesús se maravilló de su fe.
Así que hoy, pronunciemos palabras de sanación.
Al veterano que se siente olvidado: Te vemos.
Al que aún carga con heridas invisibles: No estás solo.
A la iglesia: Levántate. Sé la comunidad que sana.
Y a Cristo, aquel que sana con una palabra: Habla de nuevo. Habla ahora. Habla a través de nosotros.
Antes de terminar, quiero expresar mi agradecimiento personal a mi esposo, a mi hermana, a mi sobrina, a mis compañeros marines en todas partes, a nuestros capellanes episcopales y a todos los capellanes en servicio activo y retirados. Gracias. Gracias por su ejemplo, por su disposición a entregarse y por su apoyo inquebrantable a las libertades de las que ahora disfrutamos.
Su ministerio ha moldeado vidas, ha consolado a los cansados y ha llevado la presencia de Cristo a lugares a los que pocos otros podían llegar.
Les doy las gracias, y lo hago de todo corazón.
Homilía en el primer servicio eucarístico de toda la iglesia en el Día de los Veteranos
A continuación se presenta una transcripción del sermón pronunciado por la Rvdma. Ann Ritonia, Obispa Sufragánea de los Ministerios para las Fuerzas Armadas y Federales, durante el servicio del Día de los Veteranos en la capilla de Cristo el Señor del Centro de la Iglesia Episcopal en la ciudad de Nueva York el 11 de noviembre de 2025.
En el nombre de aquel que nos ama, de aquel que nos salva y de aquel que siempre nos impulsa hacia adelante, amén. Por favor, tomen asiento.
Bueno, qué honor y privilegio es estar con ustedes hoy mientras rendimos homenaje a quienes han servido en las fuerzas armadas de nuestra nación y a quienes continúan sirviendo con valentía y convicción.
Para mi familia, y me imagino que para muchas de las suyas, el Día de los Veteranos no es solo un día libre, un fin de semana largo o una oportunidad para aprovechar las ofertas en el centro comercial. Es algo personal. Es sagrado.
Mi abuelo prestó servicio en la Primera Guerra Mundial. Fue condecorado con un Corazón Púrpura y una Estrella de Bronce por sus actos en las trincheras de Francia. Y recuerdo haberme sentado con él por las noches. Él vivía con nosotros mientras yo crecía. Era un hombre corpulento y no podía quitarse los calcetines. Así que yo lo ayudaba a quitárselos por la noche. Cuando hacía eso, podía ver las profundas cicatrices que le recorrían las piernas, heridas causadas por metralla en combate.
Mi papá y sus dos hermanos prestaron servicio durante la Guerra de Corea. Mi primo prestó servicio en Vietnam. Al igual que muchos veteranos, no hablaban mucho de sus experiencias, a menos que estuvieran con otros que habían vestido el uniforme.
Cumplieron con su deber. Cuidaron de sus familias y, como tantos otros, llevaron una vida tranquila.
El Día de los Veteranos nos acerca a sus historias, no a las que están grabadas en monumentos o en menciones de medallas, sino a las que se susurran alrededor de la mesa de la cocina. No como héroes distantes en pedestales, sino como personas reales, vecinos, padres, hermanos, feligreses, personas que cargaron con pesares que la mayoría de nosotros nunca llegaremos a comprender del todo.
En el Evangelio de hoy, necesitamos a alguien que les resulte familiar. En el Evangelio de Lucas, encontramos a un centurión romano, un hombre con mando y autoridad, sí, pero también con compasión. Un soldado que sabe lo que significa dirigir, cumplir órdenes y, quizás lo más sorprendente, arrodillarse.
No sé ustedes, pero cuando escucho las palabras “centurión romano”, pienso en un gladiador. Así que no espero que tenga humildad ni ternura. Pienso en armaduras, órdenes, quizás una o dos espadas o una lanza.
Pero este centurión romano nos sorprende. No se acerca a Jesús exigiendo un milagro, aunque, dada su posición, ciertamente podría hacerlo. En cambio, envía a otros, diciendo humildemente: «Señor, no merezco que entres en mi casa. Solo da la orden, para que sane a mi siervo».
Esto no es fanfarronería. Esto es vulnerabilidad, y es sagrada. En mi experiencia, los veteranos conocen esta postura. Han sentido orgullo por su uniforme, sí. Pero muchos también se han arrodillado junto a sus amigos heridos. Han sentido una camaradería como ninguna otra, han sido parte de algo más grande que ellos mismos.
Y han tenido que escribir o entregar cartas en casa que esperaban que nunca tuvieran que leerse. Han cargado no solo mochilas con equipo, sino también su duelo.
Algunas de sus historias han llegado a los titulares por su valentía. Como Frank Cius, un marine de Buffalo, Nueva York, que sobrevivió al «Hanoi Hilton» junto al senador John McCain y al almirante James Stockdale.
O Julia Parsons, quien falleció a los 104 años en abril de este año. Ella fue criptoanalista de la Marina durante la Segunda Guerra Mundial y descifraba mensajes de los submarinos alemanes como parte de un equipo secreto integrado únicamente por mujeres criptógrafas. Mantuvo su servicio en secreto durante décadas porque se suponía que ese era su deber.
No fue hasta 1997 que compartió con su familia lo que hizo durante la guerra. Y ese año lo hizo solo porque había ido a un museo en Fort Meade con un amigo, donde descubrió que su función, de hecho, había sido desclasificada en 1970. Ella mantuvo ese secreto durante 50 años. Nadie le dijo que lo hiciera.
Pero hay otros actos de servicio que son más silenciosos. Un capellán que se queda junto a un soldado durante un ataque de pánico. Un veterano que se ofrece como voluntario en un banco de alimentos porque siente que está prestando servicio de nuevo. Una enfermera que reza con un paciente moribundo en un hospital de la Administración de Veteranos, susurrando: «No estás solo».
Un soldado romano que aprecia profundamente a un sirviente de su hogar.
Y estas no son solo historias de servicio y sacrificio. Son historias de fe. Me imagino que cada uno de ustedes que están aquí, y quienes nos acompañan en línea, conocen a personas en sus propias comunidades que han prestado servicio y continúan haciéndolo de maneras tanto grandes como pequeñas, mientras muchos cargan con sus propias heridas.
Así que creo que la pregunta para nosotros es: ¿cómo podemos, como comunidades de fe, servir a quienes han servido?
Bueno, creo que el Evangelio de Lucas nos da una pista. Observen que Jesús no entra en la casa del centurión. No impone las manos sobre el sirviente. Él simplemente habla y la sanación ocurre.
¿Y el centurión? No actúa solo. Envía a los ancianos. Pide ayuda. Confía en que la comunidad transmitirá su súplica.
Y amigos, esa es nuestra señal. Nosotros, la Iglesia Episcopal, estamos llamados a ser esa comunidad para los veteranos. A llevar las oraciones de aquellos que no pueden expresarlas en voz alta. A ofrecer espacios donde los veteranos puedan despojarse de su armadura, tanto literal como emocional. A ser un santuario donde la sanación no sea una recompensa por la fortaleza, sino más bien una respuesta a la fe.
Ahora bien, sé que algunos de ustedes quizás estén pensando: «Nunca he prestado servicio en el ejército. ¿Qué puedo hacer?»
Permítanme sugerirles esto. Aunque nunca está de más agradecerle a un veterano por su servicio, consideren ir más allá. Pregúntenle: “¿Qué parte de tu servicio fue significativa para ti?” O mejor aún: “¿De qué manera puedo acompañarte ahora?”
Y si usted es un veterano que nunca ha contado su historia, sepa esto: nosotros, la Iglesia Episcopal, lo estamos escuchando. Y no necesita una medalla para ser importante. No es necesario estar destrozado para ser bendecido. Aquí, en la Iglesia Episcopal, hay un lugar para usted.
El centurión creía que la sanación se podía lograr con tan solo una palabra, y Jesús se maravilló de su fe.
Así que hoy, pronunciemos palabras de sanación.
Al veterano que se siente olvidado: te vemos.
A quien aún lleva heridas invisibles: no estás solo.
A la iglesia: levántense. Sean la comunidad que sana.
Y a Cristo, quien sana con una palabra: habla de nuevo. Habla ahora. Habla a través de nosotros.
Antes de terminar, quiero expresar personalmente mi agradecimiento a mi esposo, a mi hermana, a mi sobrina, a mis compañeros marines en todas partes, a nuestros capellanes episcopales y a todos los capellanes en servicio activo y retirados. Gracias. Gracias por su ejemplo, su disposición a dar de sí mismos y su apoyo inquebrantable a las libertades que ahora disfrutamos.
Su ministerio ha moldeado vidas, ha consolado a los afligidos y ha llevado la presencia de Cristo a lugares a los que solo unos pocos han podido llegar.
Les doy las gracias, y lo digo de todo corazón.
