Homilía en el primer servicio eucarístico de toda la iglesia en el Día de los Veteranos
A continuación se presenta una transcripción del sermón pronunciado por la Rvdma. Ann Ritonia, Obispa Sufragánea de los Ministerios para las Fuerzas Armadas y Federales, durante el servicio del Día de los Veteranos en la capilla de Cristo el Señor del Centro de la Iglesia Episcopal en la ciudad de Nueva York el 11 de noviembre de 2025.
En el nombre de aquel que nos ama, de aquel que nos salva y de aquel que nos impulsa siempre hacia adelante, amén. Por favor, tomen asiento.
Bueno, qué honor y privilegio es estar con ustedes hoy mientras rendimos homenaje a aquellos que han servido en las fuerzas armadas de nuestra nación y a aquellos que continúan sirviendo con valentía y convicción.
Para mi familia, y me imagino que para muchas de las suyas, el Día de los Veteranos no es solo un día libre, un fin de semana largo o una oportunidad para aprovechar las ofertas en el centro comercial. Es algo personal. Es sagrado.
Mi abuelo prestó servicio en la Primera Guerra Mundial. Fue condecorado con un Corazón Púrpura y una Estrella de Bronce por sus actos en las trincheras de Francia. Y recuerdo haberme sentado con él por las noches. Él vivía con nosotros mientras yo crecía. Era un hombre grande, y no podía quitarse los calcetines. Así que yo le ayudaba a quitárselos por la noche. Cuando hacía eso, podía ver las profundas cicatrices que recorrían sus piernas, heridas de esquirlas sufridas en batalla.
Mi padre y sus dos hermanos prestaron servicio durante la Guerra de Corea. Mi primo prestó servicio en Vietnam. Al igual que muchos veteranos, no hablaban mucho sobre sus experiencias, a menos que estuvieran con otros que habían llevado el uniforme.
Ellos cumplieron con su deber. Cuidaron a sus familias y, como tantos otros, llevaron una vida tranquila.
El Día de los Veteranos nos acerca a sus historias, no las que están grabadas en monumentos o en menciones de medallas, sino las que se susurran alrededor de la mesa de la cocina. No como héroes distantes en pedestales, sino como personas reales, vecinos, padres, hermanos, feligreses, personas que llevaron cargas que la mayoría de nosotros nunca veremos plenamente.
En el Evangelio de hoy, necesitamos a alguien que les resulte familiar. En el Evangelio de Lucas, encontramos a un centurión romano, un hombre con mando y autoridad, sí, pero también con compasión. Un soldado que sabe lo que significa dirigir, cumplir órdenes y, quizás lo más sorprendente, arrodillarse.
No sé ustedes, pero cuando escucho las palabras “centurión romano”, pienso en un gladiador. Así que no espero que tenga humildad ni ternura. Pienso en armaduras, órdenes, quizás una o dos espadas o una lanza.
Pero este centurión romano nos sorprende. No se acerca a Jesús exigiendo un milagro, aunque, dada su posición, ciertamente podría hacerlo. En cambio, envía a otros, diciendo humildemente: “Señor, yo no merezco que entres en mi casa. Solamente da la orden, para que sane mi criado”.
Esto no es una bravuconada. Esto es vulnerabilidad, y es sagrada. En mi experiencia, los veteranos conocen esta postura. Han sentido orgullo de su uniforme, sí. Pero muchos también se han arrodillado junto a sus amigos heridos. Han sentido una camaradería como ninguna otra, han sido parte de algo más grande que ellos mismos.
Y han tenido que escribir o entregar cartas en casa que esperaban que nunca hubiera que leer. Han cargado no solo mochilas de equipo, sino también su duelo.
Algunas de sus historias han llegado a los titulares por su valentía. Como Frank Cius, un infante de marina de Buffalo, Nueva York, que sobrevivió al Hanoi Hilton junto al senador John McCain y al almirante James Stockdale.
O Julia Parsons, quien falleció a los 104 años en abril de este año. Ella fue criptanalista de la marina durante la Segunda Guerra Mundial y descifraba mensajes de los submarinos alemanes como parte de un equipo secreto donde solo había mujeres criptógrafas. Mantuvo su servicio en secreto durante décadas porque se suponía que ese era su deber.
No fue hasta 1997 que compartió con su familia lo que hizo durante la guerra. Y ese año lo hizo solo porque había ido a un museo en Fort Meade con un amigo, donde descubrió que su función de hecho había sido desclasificada en 1970. Ella mantuvo ese secreto durante 50 años. Nadie le dijo que lo hiciera.
Pero hay otros actos de servicio que son más silenciosos. Un capellán que permanece con un soldado durante un ataque de pánico. Un veterano que se ofrece como voluntario en un banco de alimentos porque siente que está prestando servicio de nuevo. Una enfermera que reza con un paciente moribundo en un hospital de la Administración de Veteranos, susurrando: “No estás solo”.
Un soldado romano que estima profundamente a un sirviente de su hogar.
Y estas no son solo historias de servicio y sacrificio. Son historias de fe. Me imagino que cada uno de ustedes que están aquí, y quienes nos acompañan en línea, conocen a personas en sus propias comunidades que han prestado servicio y continúan haciéndolo de maneras tanto grandes como pequeñas, mientran muchos llevan heridas propias.
Así que creo que la pregunta para nosotros es, ¿cómo podemos, como comunidades de fe, servir a quienes han servido?
Bueno, creo que el Evangelio de Lucas nos da una pista. Observen que Jesús no entra en la casa del centurión. No impone las manos sobre el sirviente. Él simplemente habla y la sanación ocurre.
¿Y el centurión? No actúa solo. Envía a los ancianos. Solicita ayuda. Confía en que la comunidad transmitirá su súplica.
Y amigos, esa es nuestra señal. Nosotros, la Iglesia Episcopal, estamos llamados a ser esa comunidad para los veteranos. A llevar las oraciones de aquellos que no pueden expresarlas en voz alta. A ofrecer espacios donde los veteranos puedan despojarse de su armadura, tanto literal como emocional. A ser un santuario donde la sanación no sea una recompensa por la fortaleza, sino más bien una respuesta a la fe.
Ahora bien, sé que algunos de ustedes quizás estén pensando: “Nunca he prestado servicio en el ejército. ¿Qué puedo hacer?”
Permítame ofrecerles esto. Aunque nunca está mal agradecerle a un veterano por su servicio, consideren profundizar más. Pregúntenle: “¿Qué parte de tu servicio fue significativo para ti?” O mejor aún, “¿De qué manera puedo acompañarte ahora?”
Y si usted es un veterano que nunca ha contado su historia, sepa esto. Nosotros, la Iglesia Episcopal, estamos escuchando. Y no necesita una medalla para ser importante. No es necesario estar destrozado para ser bendecido. Aquí en la Iglesia Episcopal hay un lugar para usted.
El centurión creía que la sanación podía lograrse con tan solo una palabra, y Jesús se maravilló de su fe.
Así que hoy, digamos palabras de sanación.
Al veterano que se siente olvidado: te vemos.
A quien aún lleva heridas invisibles: no estás solo.
A la iglesia: levántense. Sean la comunidad que sana.
Y a Cristo, el que sana con una palabra: habla de nuevo. Habla ahora. Habla a través de nosotros.
Antes de terminar, quiero expresar personalmente mi agradecimiento a mi esposo, mi hermana, mi sobrina, a mis compañeros infantes de marina en todas partes, a nuestros capellanes episcopales y a todos los capellanes en servicio activo y retirados. Gracias. Gracias por su ejemplo, su disposición a dar de sí mismos y su apoyo inquebrantable a las libertades que ahora disfrutamos.
Su ministerio ha moldeado vidas, ha consolado a los afligidos y ha llevado la presencia de Cristo a lugares a los que solo pocos han podido llegar.
Les digo gracias, y lo digo con todo mi corazón.
